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Agrupadas sobre un burro, ya tan gastado y tan torpe que ni siquiera recuerda cuándo echó el líltimo trote, van despidiendo alegría por las calles de la corte, igual que un jardín flotante, sobre sus tiestos las flores. Vara al cinto el que las canta- -vara no de nardos dobles, sino vara solamente que harto el pollino conoce, -va entre el calor pregonando con la vista en los balcones: Llevo la rosa, el jacinto, el clavel de mil colores, la albahaca, la verbena, el jazmín, los girasoles. D- -Chis, chis. ¿Quién llama? -A la vuelta; parece que es sordo el hombre. ¿Por aquí? -Al doblar la esquina, ante un portal con leones. ¡Arre, burro! Suena un palo que más parece un acorde, 1