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ABC LUNES 13- -8- -2007 40 Por Rosa Belmonte VERANO Y HUMO Laura Campmany 57 FACTOR 34 MERCEDES MCCAMBRIDGE EN ALICANTE Ha habido un seísmo, pero para terremoto la revelación de que Leticia Sabater fue objetivo de los servicios de espionaje españoles. Los chiflados están en los puestos de mando eo que el CESID, el artista ahora llamado CNI, espió a Leticia Sabater. Amárrame los pavos. O a la rubia le está llevando la imagen alguien muy creativo y escapado de un manicomio o los chiflados dominan el mundo. Desde que en el menú bilingüe de un restaurante leí que tenían sky bacon of the house (tocino de cielo de la casa) no me había reído tanto. Es que al humor inteligente no le pillo el punto. Sin embargo, el humor tonto del culo lo cojo a la primera. Leo también que Germaine Greer considera El pájaro espino el mejor libro malo que nunca ha leído. Meterse con Germaine Greer, dizque figura del feminismo del siglo XX, no tiene gracia desde que la australiana participó en el Gran Hermano Vip británico (y salió escopetada a los cinco días) Un blanco demasiado fácil. Pero tiene razón en su reseña del sábado en The Guardian sobre El pájaro espino Reivindiquemos todo lo malo y divertido. Leticia Sabater incluida. En realidad es una corriente. El éxito de Anatomía de Grey es prueba de ello. Llevamos toda la vida pidiendo disculpas porque nos gustara Falcon Crest o Melrose Place y ahora resulta que Anatomía de Grey es una magnífica serie de televisión. Pues vale. Pero tanto como las otras. Si tuviera que elegir, a la manera de la Greer (y cambiando de disciplina) la mejor película mala, me quedo con una de Jesús Franco. Y digo mala por seguir con el prejuicio de aquí los finolis, que su cine me parece insuperable. Me quedo con la primera que hizo de ese género impagable llamado wip (women in prison, mujeres en prisión) 99 mujeres es probablemente la mejor película wip y ejemplo de eso que los americanos, refiriéndose al cine de Franco, denominaron sexpresionismo español A ver, en una isla que se supone que está en Panamá hay una prisión de mujeres. Por fuera, un castillo. Por dentro, el tipo de celdas que salían en El planeta de los simios Todas las presas están más que buenorras (especialmente Rosalba Neri, la mamá de Francesca Neri) También participa Elisa Montes, la hermana de Emma Penella y Terele ROMANCE DEL BOTELLÓN Parece ser que en España tenemos un nuevo sport que de puro apasionante, está causando furor entre los púberes patrios- -ya canéforos o no- y que en esencia consiste en ingerir mucho alcohol, a ser posible mezclado para que dé subidón, no en el recinto acotado de una boda o comunión, sino en toda circunstancia, bajo la luna o el sol, o, resumiendo, en la calle que es como sabe mejor. A esta nueva disciplina del olimpismo español, ya la llaman en el mundo great bottle o botellón Son tan claras las ventajas de esta ibérica afición, que nadie puede negarlas, y no lo voy a hacer yo. Como se juega en equipo, fomenta la asociación. Los partidos se convocan con un simple pásalo y siempre tienes alguno, y, en general, mogollón. Por todo equipo, precisas una botella de ron, un vaso para mezclarlo con naranja o con limón, o, si no están tus finanzas en su máximo esplendor, unos azumbres de vino baratero y peleón con que hacerte un calimocho para ir entrando en calor, un hígado de repuesto, un cerebro de gorrión, y un sincero desapego por la civilización. L Jesús Franco, en una imagen tomada el año pasado Pero lo mejor son los no buenorros, los actores principales: la gran Mercedes McCambridge, Maria Schell y Herbert Lom, el gobernador Santos, que va vestido toda la película como Pinochet de gala (vaya, el hijo del sátrapa ha puesto a la venta los trajes de su padre, pero son trajes de diario, no las capas) Dejando aparte la gran pregunta ¿cómo demonios los convencía Franco? hay que destacar a Mercedes McCambridge en el secarral de Alicante (con chumberas) donde se rodó el fime. Su primera aparición bajando por la fortaleza da más miedo que la Emma de Johnny Guitar o el demonio de El Exorcista Parece Mussolini, con las manos en los bolsillos RAFAEL LAFUENTE HAIKUS POR SMS En el desierto una antena. Escribo un haiku. Pávez. Alfonso Armada de su uniforme de superintendente (es la mala libinidosa) y balanceándose histriónicamente. Fuera del horario de trabajo luce túnicas y batas de amor y lujo. Nada más llegar, le suelta a una nueva: ¿Quién eres tú? Natalia Mendoza Y le cruza la cara. 98, Madam acaba diciendo la chica, como Toby (antes Kunta Kinte) Y su mejor línea de diálogo: No tenéis nombres, sólo números. No tenéis futuro, sólo pasado. No tenéis esperanzas, sólo remordimiento. No tenéis amigos, sólo a mí Y la profesora de Fama se lleva la idem. Yo a Leticia Sabater la veo en esa prisión a las órdenes de la McCambridge. Sexpresionismo español. Puede además practicarse, el mentado botellón en todas sus variedades y grados de ofuscación, que van del amateurismo a la alta competición, lo que al cabo te permite fijar tú mismo el listón y darte por satisfecho con una curda menor, no conformarte con menos que un soberbio colocón o aspirar al coma etílico, que es el premio al campeón. Y si acude la madera a aguarte la diversión, mejoras tu tiro al blanco, pones a prueba tu voz, le llamas facha al alcalde y te quedas como Dios. ¿Qué importa no batir récords en carrera o natación, si no hay quien pueda igualarnos en esto del botellón?